fidel

¿Y después de Fidel qué?               He hablado y me he comunicado con compañeros, con amigos, con familiares. Gente de mi país y también de otros países. Todos con la misma preocupación, todos con la misma tristeza, todos con la misma esperanza. No se trata sólo de la enfermedad física —y de la operación quirúrgica— del comandante Fidel Castro, algo que nos preocuparía aunque fuera un vecino, un compañero de trabajo o simplemente cualquier persona querida. Lo que está en juego es mucho más.   Si cualquier compañero de militancia de casi 80 años estuviera enfermo y se tuviera que operar, todos estaríamos preocupados. Sería como si operaran a un abuelo nuestro. A un abuelo querido. Pero en el caso de Fidel la preocupación es de otro tipo.   Porque la vida de Fidel trasciende a su persona individual. El nombre de Fidel condensa las aspiraciones, las resistencias y los sueños rebeldes de numerosos pueblos, no sólo del cubano, contra el capitalismo, el imperialismo y el neoliberalismo. Si el Che Guevara es el símbolo mundial de la rebeldía juvenil, su amigo y compañero Fidel representa la máxima expresión de las rebeliones antiimperialistas y socialistas del Tercer Mundo. Por eso es tan despreciado por los poderosos del planeta, sus monopolios de (in)comunicación y la CIA, incluyendo en esta fauna atroz a los extremistas millonarios de Miami que hoy quieren, mezquinamente, ocupar el centro de la escena mediática con su prédica de odio, resentimiento y muerte.            Todos y todas esperamos de corazón que el comandante, el revolucionario, el amigo entrañable de nuestro Che, se recupere de la operación. Que siga siendo el Fidel de siempre. El que molesta, exaspera e incomoda al imperio más poderoso de la tierra. El que horroriza a cuanto millonario anda por el mundo contando sus billetes. El que escandaliza a tanto burguesito bienpensante y “políticamente correcto”. El que sigue predicando la rebelión mundial contra las injusticias. El que continúa promoviendo entre los pueblos el empleo de las armas, fundamentalmente las dos más poderosas que se han inventado: las ideas y los libros.   Pero si acaso ocurriera lo peor..., ¿cambiaría el asunto? En su época Félix Rodríguez, el contrarrevolucionario cubano de Miami y agente de la CIA que participó en el asesinato del Che en Bolivia, pensó ingenuamente que con la desaparición física de Guevara se acababan los “problemas” para los poderosos de la Tierra. Lo mismo imaginaron sus patrones, los jerarcas y burócratas del Pentágono, los directivos de Virginia (sede de la CIA), los grandes financistas de Wall Street. ¡Qué ingenuidad!   El ejemplo, la coherencia, los ideales y la dignidad rebelde de una persona trasciende la inevitable existencia finita de un cuerpo físico. Ernesto Guevara se volvió mucho más grande y peligroso después de 1967. Con Fidel, ahora o dentro de 20 años, pasará lo mismo.   Si en vida un hombre tiene imperfecciones, comete errores y puede equivocarse, después de muerto la memoria popular deja a un lado esos errores y retiene, sabiamente, lo más importante: el reconocimiento por una vida entera dedicada a la revolución y a la lucha antiimperialista.   ¡Qué gente tonta la extrema derecha de Miami! Desean tanto la muerte de Fidel —porque, impotentes, en vida jamás lo pudieron derrotar— que no se dan cuenta de lo que sucederá el día que Fidel ya no esté con nosotros. El ejemplo, convertido en mito, será todavía más peligroso que en vida. Fidel se convertirá en una bandera indomesticable para combatir y frenar cualquier tentación de restauración capitalista en Cuba; y para defender las conquistas socialistas y derechos populares ya adquiridos como algo “normal” y “obvio” por las nuevas generaciones a la largo de casi medio siglo de revolución.   Es comprensible la tristeza y la inquietud que la noticia de su enfermedad y su operación ha provocado entre su pueblo y en otros pueblos del continente que lo quieren y admiran. Porque aquí no se trata de “culto a la personalidad”. En Cuba uno no se encuentra en cada esquina con una estatua de Fidel. No hay ciudades que lleven su nombre. No hay escuelas ni universidades ni bibliotecas que se llamen como él. Ni siquiera abundan sus imágenes.   Fidel no ha necesitado medallas artificiales ni homenajes repletos de obsecuencia simplemente porque no le hacen falta. Cualquier historiador que deje por cinco minutos sus prejuicios sobre el escritorio  o apague tres minutos el noticiero de la CNN puede darse cuenta que la historia personal de Fidel es indistinguible de la Revolución Cubana. Desde aquel legendario asalto al cuartel Moncada hasta el desembarco del Granma, desde la guerra revolucionaria en la selva y las ciudades hasta la toma del poder en 1959. Pero no se detiene allí. Su nombre también aparece en primer plano en la crisis de los misiles EEUU-Cuba-URSS, en toda la insurgencia latinoamericana que Cuba apoyó generosamente sin pedir nada a cambio, en la contestation estudiantil del ’68 europeo, en los levantamientos negros de EEUU, en la liberación de Vietnam, en la descolonización del África, en el fin del apartheid y en las actuales protestas —post muro de Berlín— contra la globalización capitalista.   El nombre de Fidel, sueño colectivo de todo un pueblo que trasciende al individuo singular, ha sido el fantasma omnipresente durante los últimos 50 años de historia revolucionaria mundial. Que lo atestigüen sino los estrategas de la CIA y sus siniestros alumnos latinoamericanos responsables de miles y miles de desaparecidos en todo el continente.   Un lector apresurado o una lectora escéptica pueden, quizás, sospechar que estas líneas están atravesadas por una admiración desmedida o una idealización infantil. No es así. Por razones que no vienen al caso nos ha tocado investigar sobre Fidel para intentar escribir una biografía suya dirigida a un público juvenil. Ayudado por el compañero Nahuel Scherma, integrante del grupo «Cine Insurgente» y por otros compañeros y amigos que nos acercaron innumerables materiales, nos hemos sumergido en una pila inabarcable de libros que narran historias fragmentarias. Lo mismo con documentales fílmicos, revistas, folletos, etc. Creíamos saber algo de Fidel. ¡Sabíamos muy poco!. Al reconstruir el mapa de tantos fragmentos dispersos —la historia de la revolución cubana de 1933, las rebeliones estudiantiles en la Cuba de Batista, los antecedentes de Mella, Guiteras y Roa, la participación de Fidel en el Bogotazo, el Moncada, el encuentro con el Che, la lucha guerrillera en América Latina y la influencia cubana, la experiencia frustrada de Allende y los consejos de Fidel, la victoria vietnamita y la ayuda a Ho Chi Minh, la increíble epopeya africana de las tropas, los médicos y las maestras cubanas hasta llegar a la Venezuela de hoy en día, pasando por la revolución sandinista y la salvadoreña— fuimos descubriendo esa omnipresencia de Fidel. Después de recorrer cada uno de esos fragmentos de una vida política, estamos seguros: pasarán muchos años hasta que se pueda sopesar y balancear con la seriedad que se merece la importancia histórica de Fidel. Su estatura histórica es mucho más alta de lo que a primera vista se ve. Recién al apreciar la perspectiva del conjunto se puede observar la talla revolucionaria de este hombre, nieto de Martí, hijo de Mella y Guiteras, hermano de Guevara y padre de nuestros 30.000 compañeras y compañeros desaparecidos. El odio de la CIA, policía mundial contra los pueblos, no es desmedido ni irracional. Tienen fuertes razones para odiarlo. Fidel ha estado en el centro de las rebeliones del siglo XX y de lo que va del XXI. Los yanquis, pretendidos dueños del mundo, saben bien porqué desean su muerte.   Pero lo más importante de todo, más allá de su enfermedad y su operación, es que Fidel ha dejado un equipo. Lo colectivo es la única garantía de la continuidad en el tiempo. Tras la muerte de Lenin todo se vino abajo en la revolución bolchevique porque, entre otras razones, no hubo un relevo colectivo de la dirección leninista y todo terminó en una lucha fraticida.   Esperamos de corazón que Fidel se recupere y al mismo tiempo que la Revolución Cubana logre evitar los errores y tragedias que sucedieron después del liderazgo de Lenin.   Entonces... ¿y después de Fidel qué? Pues sencillamente habrá nuevas revoluciones. Al igual que después del Che Guevara, seguiremos luchando en todos los países contra las injusticias y para cambiar el mundo. Seguiremos firmes en la defensa de los ideales revolucionarios que Fidel nos enseñó, nos enseña y nos seguirá enseñando.   Néstor Kohan nkohan@filo.uba.ar Buenos Aires, Argentina, 1 de agosto de 2006  :::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::: Enviado por Revista Koeyú Latinoamericano

el asesinato de paco urondo

El país(11)|Jueves, 03 de Agosto de 2006 //   LA JUSTICIA MENDOCINA PROCESO AYER A MENENDEZ El asesinato de Paco Urondo       El ex comandante del Tercer Cuerpo de Ejército Luciano Benjamín Menéndez fue procesado por el asesinato del poeta Francisco “Paco” Urondo, cometido en Guaymallén en junio de 1976. La medida, dictada por el juez federal de Mendoza Walter Bento, alcanzó también a otros tres represores. El teniente coronel Orlando Dopazo, el ex segundo jefe del Departamento 2 de Policía (D-2) durante la dictadura militar, el comisario general Juan Agustín Oyarzábal y el sargento de la Policía de Mendoza Celustiano Lucero son las otras personas involucradas en el asesinato de Urondo. Todos ellos eran miembros del centro clandestino de detención D-2, el más grande de la provincia de Mendoza y por el que se estima que pasaron casi 300 personas. Bento, además, procesó al sargento Luis Alberto Rodríguez y al médico de la policía Raúl Corradi por encubrimiento. Para los acusados por el asesinato, el juez dispuso embargos de 100 mil pesos. Para el resto, de 30 mil. Urondo fue asesinado el 17 de junio de 1976. Había viajado a Mendoza en mayo de ese año tras una orden de la agrupación Montoneros. Debía encontrarse con un compañero, pero al llegar al lugar de la cita junto a su mujer, su hija y una amiga, se dio cuenta de que su contacto había sido capturado y estaba sentado en el asiento trasero de un Ford Falcon. Su amiga pudo bajarse del auto y escapar, su esposa, Alicia Raboy, se bajó del coche, dejó a la niña –de unos tres meses– en un corralón y fue atrapada junto al poeta minutos después. La beba fue encontrada por sus abuelos en la Casa Cuna. Los restos de Urondo –que fue director general de Cultura de la provincia de Santa Fe y director del Departamento de Letras de la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA– fueron hallados hace cuatro años sepultados en una fosa común del cementerio de la capital de esa provincia bajo el nombre de NN o Edgardo Mariño. Hace un mes, Bento declaró la inconstitucionalidad del indulto firmado por el ex presidente Carlos Menem en 1989, que dejó en libertad a Menéndez. Fue el primer paso para poder juzgar al represor por este crimen. Antes, el juez había sido citado al ex jefe del Tercer Cuerpo para que declarara por el asesinato de Urondo, pero Menéndez no quiso responder preguntas. El indulto que benefició a Menéndez ya había sido anulado por la Justicia Federal de Córdoba, donde está siendo investigado por la desaparición de Humberto Brandalisis. Este represor también está imputado por la Justicia tucumana. Los indultos menemistas, además, ya habían sido anulados en otras tres causas, aparte de la mendocina y la cordobesa. Dos de esos fallos fueron dictados en las megacausas en las que se investigan los crímenes de la ESMA y del Primer Cuerpo de Ejército. El otro fue en Rosario.

arquitrave

Harold Alvarado Tenorio http://www.arquitravecom/hatprincipal.htm h.alvarado@cable.net.co Fundación Arquitrave http://www.arquitrave.com revistadepoesia@arquitravecom

la muerte de borges

La muerte de Borges, por Héctor Bianciotti Cuando fui a verlo en el mes de abril, Borges estaba en el hospital cantonal, en cama, y sin embargo, al oírlo, cualquiera hubiera dicho que se hallaba en uno de los cafés de Saint-Germain-des-Prés que tanto le gustaba frecuentar. Si su sapiencia siempre me había impresionado, la tarde en que fui a verlo al hospital permanece como ejemplar en mi memoria, por su sencillez, por esa lección que parecía venir de los antiguos, del fondo de los siglos. Yo pensaba como él, aceptaba que nadie escapa a las leyes y a las pautas que rigen este mundo, que nuestro destino es luchar como si el mundo fuese un proyecto y nosotros sus obreros. Si tuviera que describir brevemente la sapiencia que emanaba de él durante esas horas pasadas en su compañía, diría que consistía, ese día, en su capacidad de ignorar la enfermedad, de no aludir a ella, de vivir con dulzura, llenando su tiempo, que se había vuelto tan lento, con lo que todavía le quedaba por empezar, o por terminar; el porvenir ya no le concernía, no invadía el presente, donde ayer es todavía y mañana, ya. Se parecía en eso a lo que tardíamente pude constatar en mi madre: ni añoranza del pasado, ni esperanza o miedo hacia el porvenir, sino una humilde atención al instante. Y la costumbre de imponerse una conducta que no suscitara la preocupación en el testigo, o su compasión: cada compromiso, como si fuese el primero y el único. Borges trabajaba en un guión sobre Venecia, que le habían encargado, y en el prefacio a la edición de su obra en la Pléiade, que terminaría un mes más tarde, tres semanas antes de su muerte. Recitaba poemas, entre ellos una pieza de Cocteau, para comentarme que el poeta había logrado encontrar una palabra que rimaba con "sífilis", volviendo así aceptable esa palabra que la poesía no ha previsto. Nos hizo reír cuando le trajeron la cena, tres purés cuyos colores nos pidió que le describiéramos, comparándolos con la insipidez común a los tres. E imaginó un paté de conejo en su propia piel, o un fénix cocinado en su propia ceniza. Ignoro si estos fragmentos de recuerdos, estas migajas, pueden sugerir lo que fue ese rato. A Borges le gustaba reír, aunque a menudo no reía de manera evidente, hasta cuando su risa, siempre dispuesta, ya se había extinguido para decir algo que la provocaba a su vez en el interlocutor. Estas imágenes, como en el caso de Guibert, me parecen preciosas si no se pierden de vista las circunstancias, la muerte, que él sabía inminente. ¿Se preparaba para entrar en la muerte como se entra, conforme lo deseaba, en una fiesta, o quería permanecer fiel a uno de sus últimos poemas, en memoria del amigo ginebrino que acababa de morir? María lo incitó a levantarse, era necesario que caminase, que se paseara. Mientras cruzábamos el umbral de la habitación y entrábamos en el vasto, interminable corredor, salió tomándonos del brazo, declamando, con esa voz que le ahuecaba el pecho, buscando la férrea música del idioma sajón, el pasaje de la "Balada de Maldon" en el que un joven soldado que ha ido a cazar, al oír de repente el llamado de su jefe, deja que el bienamado halcón vuele de su mano hacia el bosque, y él entra en la batalla. Nos sentamos en el fondo del corredor, en la rotonda, bajo la claraboya que a esa hora de la tarde irradiaba una feroz luminosidad química. Borges advirtió su intensidad: "Ahora ya no veo más que ese horrible color violeta". Largo tiempo le había sido fiel el amarillo; al comienzo de la ceguera, distinguía el verde del azul. Temeroso siempre de expresarme con imprecisión delante de él, de proferir trivialidades -que él cazaba al vuelo, no sin agregar, según su costumbre, esa interrogación monosilábica de cortesía, al final de una frase: "¿No?"-, debí de preguntarle algo sobre las literaturas antiguas que él amaba. Sin responder a mi pregunta, empezó a recitar, escandiendo párrafos rimados en los que creí reconocer sonidos ingleses. "Es horrible, ¿no?" Se trataba de la traducción de la Odisea perpetrada por el prerrafaelista William Morris, que pretendía extirpar del inglés todas las palabras de origen latino. Sólo por el placer de oírlo repetir una de las frases de él que prefiero, le pregunté por qué había aprendido de memoria algo horrible. "La fealdad es tan memorable como la belleza", contestó, con un tono casi alegre. * * * Cuando llegamos a la callejuela sin nombre y nos detuvimos frente a la puerta sin número, comprendí por qué María había tomado la precaución de citarme en el hotel. Quince días antes, Marguerite Yourcenar había viajado a Ginebra para visitar a Borges. En espera de que la compañía de teléfonos instalara uno en su nueva pero última morada, él todavía estaba en el hotel. Le había hablado a Marguerite del departamento, pidiéndole que fuera a verlo y luego se lo describiera minuciosamente. El guardaba la llave, la tenía en el bolsillo de la bata. Exactamente un año más tarde, en el mes de junio, Marguerite Yourcenar me contará eso, en el transcurso de la única verdadera entrevista que tendremos -y no olvidó añadir que omitió mencionar el vasto espejo que, al abrir la puerta, se alzaba frente al visitante y se prolongaba a derecha e izquierda creando un pasillo: ¿cómo se hubiera atrevido ella a aludir a ese mundo de reflejos inciertos, cuando tantas páginas del poeta hablan del horror que desde la infancia ese mundo le provocaba? * * * Una sucesión de habitaciones vacías pero lujosas, a juzgar por los revestimientos de roble. El silencio que parecía reinar en el departamento súbitamente se rompió al abrir la puerta: lamentos que parecían vagidos. En su cama -tan angosta como la que usaba en Buenos Aires, la de toda su vida-, sin duda Borges tenía una pesadilla. Pero María le tomó la mano: "Borges, ya estamos aquí", y de inmediato cesó su desolada queja, los rasgos distendidos, los labios entre la sonrisa y la palabra. No volvería a mostrar señales de angustia, apenas de una ansiedad intermitente, un temblor brusco y ligero, como cuando soñamos. Nosotros permanecimos atentos al menor signo, al mínimo gesto. "Nosotros" éramos María, uno de los dos médicos que lo habían atendido en el hospital cantonal, la enfermera de día -su lectora en francés-, yo y, más tarde, la enfermera alemana. El médico, sentado al borde del lecho, la mano sobre la rodilla de Borges. Sin duda, uno muere menos solo cuando una mano tranquila y que reconocemos nos toca. Sobre la mesita baja, junto a la cama, dos libros: una selección de cartas de Voltaire y los Fragmentos de Novalis, que le leía la enfermera de noche, la alemana. Al pie de la cama, que tocaba a la pared, una estrecha ventana contrastaba con el revestimiento de madera, reciente, cuidado. Era el 13 de junio. Hacía calor. El sol se ponía tarde. Un haz de rayos de sol se derramó sobre el lecho, iluminando el hueco en que éste se encastraba, y luego a nuestro pequeño grupo. Borges sacudió el índice sin mover la mano, como quien espanta una mosca. La sábana blanca resplandeció largo rato, pero el tiempo se llevaba consigo la luz, como quien retira un velo. Borges tenía la chaqueta del pijama, que era de color gris perla, desabrochada hasta el tercer botón. Su cuello, alisado por la posición de la cabeza, echada hacia atrás, era ancho y hasta poderoso. En esta residencia de la ciudad vieja, donde él quería que tuviera lugar la cita con la muerte, el destino le había reservado un lugar tranquilo donde retirarse cuya pequeña ventana debía de crear un vínculo con las casas de antaño, allá lejos -un vínculo para que él muriese un poco en su casa, donde la mecedora de su madre se había inmovilizado muchos años atrás-. Puesto que no podía morir en esa Buenos Aires que, a su entender, ya no existía, quería que el gran encuentro ocurriese allí, en el barrio ginebrino donde él había despertado a la ciencia vagabunda de la literatura. Sus médicos, que se habían convertido en sus amigos, hablaban de su alegría cuando se encontró por fin en la casa que había elegido. Había pasado el día exultante, con una euforia por momentos convulsiva, y repentinamente se alejaba, inmerso en una suerte de beatitud. ¿Había abandonado ya el universo de las palabras, donde todo ocurría para él? Estaba tranquilo, la gravedad y la dulzura pintadas en el rostro, una mano sobre el pecho, abismado en sí mismo, sustraído al tiempo -¿cara a cara con esos espacios infinitos que aterraban a Pascal? Hay en la espera de la muerte un no sé qué de fin del mundo. Próximo a la fuente de las lágrimas, el testigo tropieza con sus propios límites, y llega a tener la sensación de hallarse en el lugar del moribundo. En otro cantón de la Confederación, Joyce. La balsa de la noche avanzaba. Llegábamos al centro de la noche, la noche que respiraba a grandes bocanadas. Siglos habían transcurrido cuando una luz grisácea tiñó la pequeña ventana. Una luz opaca, glauca, que viraba al amarillo. Y el sol. Adormecido en la sustancia de la muerte, el espíritu resucitaba entre la vigilia y el sueño. De pronto, un rayo de luz atravesó el vidrio, disipando un poco la penumbra. Y vi el pie de Borges que, fuera de la sábana, apuntaba con el dedo gordo hacia el techo. Ese pie que, como a él le gustaba decir, había "fatigado las calles". La desnudez del pie, tan íntima, que evocaba las palabras del poeta: "De sus pies sube entonces en él la muerte azul". De cuando en cuando, Sócrates, glorioso u oscuro, vuelve a morir sobre la Tierra. Cuántas veces habremos oído a Borges recordar que Sócrates no quiso prodigar adioses patéticos a sus amigos, a la hora de la cicuta, sino conversar con ellos tranquilamente, seguir pensando. ¿No había comentado, en el umbral mismo de la muerte, que el placer y el dolor son inseparables, puesto que si las cadenas le pesaban en la prisión, acarreando una forma de dolor, una vez que se las quitaron experimentó un feliz alivio? También Borges, en su cama del hospital, no había hablado sino de literatura, toda una tarde. La enfermera empezó a friccionarle el pie -el pie que se ponía azul; la sangre carecía de impulso para subir hasta el corazón. Yo había convencido a María de que descansara un rato. Ahora era necesario llamarla. No tuve tiempo de dar un paso: María estaba en el vano de la puerta. Se sentó a la cabecera de Borges, su mano en las suyas. Moví mi silla un poco hacia atrás. Yo no había advertido movimiento alguno, y sin embargo la cabeza de Borges se inclinaba ahora hacia ella. Entre las cosas que nos ocurren, algunas son demasiado grandes para ser tan sólo un acontecimiento. El suelo de la realidad no las soporta, el espíritu las rechaza. Borges murió muy lentamente y en silencio, como un reloj de arena que se vacía. Era el 14 de junio, un sábado. Mi reloj marcaba las siete y cuarenta y siete. Nunca le confesé que escribía. Está bien así. Extracto de Héctor Bianciotti, Como la huella del pájaro en el aire (Editorial Tusquets, 2001) publicado por La Nación , Buenos Aires, 2001 Extracto de Héctor Bianciotti, Como la huella del pájaro en el aire (Editorial Tusquets, 2001) publicado por La Nación , Buenos Aires, 2001 Ignoria: Teoría y debate http://miarroba.com/foros/ver.php?foroid=373122 Isaías Garde - Patricia Damiano

andre cruchaga, el salvador

Cuando la noche se desplome Que nos alcance la vida cuando la noche se desplome, Así será posible dormir sobre el césped Y tocar la memoria con los ojos abiertos, Quitarle su vestido al mar Y sobre el lomo de la espuma, ―pupilas verdes de fugaz fuerza—, Respirar gaviotas desnudas hechas espejo. Cuando las espinas cesen frente al pecho, Cuando la destrucción del mundo Ya no nos abrace Con su conciencia quemante y espeso relámpago, Cuando la vida no doble las rodillas Para convertirse en muerte, Cuando la luz ascienda a los párpados Y los ríos no sean la vena rota y el beso incierto, Cuando el íntimo silencio, sólo sea silencio Y no mordaza, Cuando la brisa sea eco de espigas Y no ventarrón de tierra torturada, Cuando el pensamiento sea total combustible, Y no seco destino del escombro, Cuando calle el miedo en sus absurdas raciones diarias, Cuando se deje de matar secretamente A las luciérnagas Y los cadáveres burlen el tiempo entre matorrales, Cuando ya no se camine sobre llamas sordas De rostros envueltos por fantasmas de huesos, Cuando la neblina ni la felicidad se beban En tazas de petróleo Y las aguas, sin compuertas, bañen a los niños, Cuando la escritura sea materia memorable Para escribir la fantasía de la humanidad, Cuando el hábito oprobioso no hurgue en el espejo, Ni cobije la corrupción con esbeltas cortinas, Cuando el aprendizaje no sea resonante caos, Sino piedra de insaciable contemplación cartesiana; Entonces, sólo entonces, habremos ganado La prudencia del adobe Y restituido la vida Y el lenguaje sin cercos para un presente donde el hongo Del ruido ha sido un vasto ornamento. La madera cuando no transporta cadáveres, Suena a caballos; tiembla de revelaciones En la sucesiva luz de las ventanas. Cuando la conciencia del día destella en los ojos, La claridad se aglomera en el dintel Frenético del paisaje, Cuando la libertad no es una sortija Con azúcares secretos, No son necesarios sigilosos tragaluces, Sino un mojado portón de mariposas Con el soberano avío del deslumbramiento… André Cruchaga, de Caminos cerrados.

mirna guerrero, argentina

THE WALL / 2006 1 caen   y vuelven a crecer los ladrillos multiplicando muros y caen bombas donde mañana los niños volverán a crecer 2 los ámbitos luminosos van llenando el aire de música como si la muerte no pudiera vencerla mueve el aire y cierta melodía reconstruye algo Bueno del hombre 3 más allá del vientre y la cabeza el hombre sostiene un ser luminoso que no necesita petróleo para moverse / o brillar 4 estamos rendidos ante la estupidez y la ronda nos atrapa en su conjuro al margen de la vida 5 ¿cómo caemos? involuntariamente, a veces creyendo en algo ajeno en esos objetos que debieran servirNos y se nos convierten amos 6 más allá de los dioses aguarda y nos ilusiona la Libertad 7 ¿qué es la libertad? fechas del calendario señalan diversos días carceleros de la Idea sin embargo nada puede definirla en sus límites imposibles 8 ¡Alguien existe! después de todo alguien transita los hábitos y sumerje las apariencias en un espejo para nacer en Sí mismo 9 esta pared aleja / sólo al que la hace/ el otro del otro lado/ también existe 10 en el aire de la mente se unen los muros / Berlín y Beirut prodigiosamente unidas por la música del sinsentido 11 en el medio Oriente se enfrentan en la expansión sin fin del capitalismo diferentes culturas y modos de Ver-vivir-sobrevivir pero el sistema toma otros nombres para evadir los reclamos y la responsabilidad del "Mercado" en todas las matanzas de nuestra historia  queda siempre impune Mirna Guerrero

adolfo vaccaro, argentina

LA VIDA Y LA GUERRA.  Cuando uno se abre al vivífico abanico de interacciones y comienza a enarbolar la tormenta, deberíamos previamente hacer un examen de conciencia para reconsiderar esa fuerza devastadora con que suele desencadenarse la conducta humana.                                                                                                                         Discriminar, significa diferenciar, separar una cosa de otra. Pero noto que cuando estamos discriminando, no nos damos cuenta que hacemos algo peor, y es incapacitar. El pensamiento racional debe ser coalescente, relacional e imparcial, dado que si no caeremos en la opinión subjetivamente incorrecta. Y en este breve tema, del que pretendo dar mi versión, creo necesario analizar dos puntos. Primero: si es que somos tan perfectos y ecuánimes, habiéndonos siempre apartado del segregacionismo. Y segundo: si en la conciencia moral o en la aplicación correcta de la justicia somos igualmente infalibles. Busquemos en el sentido común esa brecha que se produce entre  obligaciones y privilegios. Y aunque la ley puede no ser ética, debemos defender la justicia. Esto da pié a un pensamiento que elaboré respecto al derecho a la vida que nos asiste, y la relación que esta tiene con la peor forma de violencia conocida: la guerra. Si tuviéramos la posibilidad de recrear nuestro árbol genealógico y nos remontáramos a 500 generaciones pasadas, seguramente llegaríamos a obtener la siguiente premisa: somos hijos de supervivientes. Es evidente que encontraríamos antecedentes ancestrales que los ubicaríamos, por ejemplo, en la cuarta dinastía Egipcia, cuando fueron construidas las pirámides de Keops, de Kefrén, y Micerino. Aquellos sobrevivientes pudieron superar las Guerras Médicas entre Grecia y Persia, en los tiempos de Darío, Jerjes  y Altajerjes. Los nuevos descendientes salvaron sus vidas durante las guerras del Peloponeso, habitando Esparta y Atenas. Desde allí, nuevos herederos formaron parte de la expansión romana, alternando las guerras Púnicas con Cartago, junto a Horacio, Persio, Juvenal, Petronio, Tácito o Séneca. Es probable que nuestra sangre se mezclara con aquellos pueblos bárbaros invasores, corriendo por las venas genes sármatas, germanos, godos, eslavos o sajones. Luego, sobrevivieron a Constantinopla vistiéndose de Cruzados, atravesando por las ocho gestas hasta la muerte de San Luis. ¿Habrán vivado a Juana de Arco, desfogando su angustia de cien años de guerra entre Francia e Inglaterra? ¿Habrán presenciado la hoguera inquisidora? ¿Habrán sido Tudor o Láncaster? ¿Sus sembradíos cultivaron rosas blancas o rojas? ¿Fueron adelantados, esclavistas, artesanos, burgueses o campesinos? ¿Llegaron a este continente huyendo de la miseria o de la paz armada de fines de siglo XIX? ¿Dieron su simiente para que hoy estemos disfrutando del privilegio de la vida sin importarle la heredad y el destino? Y lo que resulta realmente maravilloso, es que ninguna de las dos partes que componen el eslabón de esa gran cadena haya perecido entre tan diversas y azarosas circunstancias. Además, es igualmente destacable que se hayan elegido para continuar aportando descendencia al ecuménico diseño. Pero, es mucho más sorprendente que, entre sus relaciones sexuales, una produjo la fecundación, y que de ese apareamiento, solamente un espermatozoide – entre doscientos millones – estableció la vida del ser de dónde procedemos. Basándome en lo expuesto, me cuesta comprender la depredación llevada a cabo por la condición humana, sin meditar las causalidades que generaron el componente existencial.  Y continuando con este acotado recordatorio que se completa con la primera y segunda guerra mundial, Corea, Vietnam, Medio Oriente, Albania, Yugoslavia, Kosovo, Afganistán, Irak, Palestina, Israel, Líbano e innumerables conflagraciones independentistas, matanzas dictatoriales, revolucionarias, religiosas, imperiales, étnicas y terroristas, aquí no mencionadas, no quisiera que pasaran desapercibidos los innecesarios holocaustos de Hiroshima y Nagasaki, y lo que hoy sucede entre Israel y el Líbano.  GUERRA.  Ese huracán que con fuerza impía destruye conciencias y reparos, anexándolos al abismo inconsciente que no conoce de almas emergidas, ni de caudales enquistados en sus iras. La luz penetra el oquedal de maldiciones ancestrales, sin conciliatoria duda que conlleve a una equivocación sugerida o inexistente. Hoy, en medio oriente, impera el yermo sendero despreciable que soslaya el páramo del no retorno. Y si Dios no se contuvo de crear la guerra, fue por distracción y no por ignorarla, pues, no puede concebirse el desencadenamiento del atroz dándole sentido al genocidio, debido que sería para Dios, suicidio, y para la nada, sólo el silencio eterno.

patricia damiano, argentina

Patricia Damiano - El agua Dentro de mí, herido. Ella dijo la primera palabra y fue partera e incinerante, las cenizas que espero. Vuelve al recuerdo con ojos ulcerados: vuelve. Cada vez. Ay de mí, se apiada Segismundo. Oh, pérfido, serás clausura. Los cerrojos temblarán en tu lengua. Cadenas de oro en el tobillo y una túnica como mortaja. Levanta el duelo, pronuncia el árbol que adivinamos y la rosa en el agua. El agua. El agua El agua sólo la mano sólo la pérdida sólo el lienzo. El cuarto a oscuras, la sílaba de una sinfonía perfecta. Escondíamos la daga como una clave siniestra y entonces el agua otra vez. El guijarro. Abre la mano, un guijarro he dejado por la noche y uno por el precipicio. La mano se abre a esos dones y amanece. Regrésame la vía láctea antes de que todo sea resurrección migaja. El río o Parménides, decías aquella madrugada, y no, no hubo error.

convocatoria a antologia en venezuela

aprovecho este correo para remitirles a los miembros de islanegra, y a quienes quieran participar, dos convocatorias para las selecciones de texto a ser publicado (para adultos) por la Asociación de Escritores de Mérida-Venezuela (III Antología de narrativa y III Antología de Poesía. Temas para las dos: Eros y/o Tánatos) y las II Antología para niñas y niños y II Antología para jóvenes convocada por FUNDALEA (Fondo Editorial La Escarcha Azul) también de Mérida.Venezuela. Sólo se publicarán 300 ejemplares que son los que nos subsidia el CENAL (Centro Nacional del libro, de Caracas) Los autores no deben pagar nada pero sólo recibirán 1 ejemplar. Las colaboraciones para la AEM deben enviarse a info_escritoresmerida@yahoo.es y las de FUNDALEA a fundaleaescarchazul@yahoo.es un abrazo María Luisa Lázzaro (Marial) www.marial-lazzaro.com

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